我要躲开那个女人，宁肯去玩“吊死鬼”。爸爸不在家时，她会全身裸体进进出出。胸前挂着两个米袋样的肉团，死气沉沉的，不好看。但她转过身，背影却是另外一番风景。

随着一声干咳，那裸体晃晃悠悠地出现。我赶紧跑到院外，蹲在老槐树下的土坑里，挑出那些半干的树叶，把自己埋住。

临近黄昏，世界一片惨白，我戴上墨镜，继续我的游戏。

嘶——

那是“吊死鬼”垂下的声音。

这种绿白色的肉虫，吐着透明的丝，一条一条从浓密的树冠中坠落。在别人眼里，那是毫无疑问的恶心；但在我耳中，却是每条不同的频率。

噗、噗、噗。

它们噼里啪啦落在土坑里，落在我身上，落在墨镜上。我闭上眼，默默地给它们编号。17号在啃食左边的叶脉，42号正试图爬过我的脚趾头。

我把这些细微的蠕动声，仔细排列、组合，在大脑里构建出一道道算数题。

虫子带来的微震，让我昏睡，脑中不停翻新的数字，又会让我醒来。

二胡的怪声传来，一曲“革命样板戏”里反派的唱段。琴弓的马尾与钢丝琴弦充满邪性的拉扯，藏着干瘪的喉咙吞咽粘痰的杂音，令人作呕。

不过，“吊死鬼”若无其事，我行我素。

那天下午，父亲刚被士兵押走，那股带着粘味的声音，掐准时机传过来。

“小伙子，过来呀，奶奶给你抓抓背。”

那只白嫩的老手在扭动那排布扣，带出一股混杂着雪花膏和某种陈旧体味的频率，黏糊糊。梳理整齐的发丝间，也有几只小小的发卡。

我慢腾腾挪着脚步，靠近她。任凭异常滑腻的手指，顺着我的脖颈滑进背心。指肚划到皮肤的声音，比虫子爬过叶子还轻。

喉鸣，藏着雌性的粗野和渴求。“首长的种，就是不一样”。她凑近我的耳根，吐出一股股热气，夹杂着略带腐烂的甜腥。

我燥热，眼看要爆炸，她却突然松开手，挪动大屁股，去绣那只似乎永远绣不完的红雀。在那副精致的花镜下，一针一线，慢条斯理到时间都快凝固。

以后。只要父亲不在，她就会在那张铺着几层褥子的大床上，用那丝绸缠绕般的生理杂讯，一点点勒紧我的少年。